Epá

Hoje não deveria escrever sobre nada. Pelo menos nada importante. Meia dúzia de adjectivos e advérbios misturados com um sujeito e um qualquer tempo verbal. Se a vida fosse como a letra gravada tudo era mais simples. E, caso não fosse, a borracha limpa as palavras sujas.

Hoje não me apetece.

Se eu pudesse, chorava.

Limpa a alma.

Amanhã vai ser Bom dia.

E o Clint Eastwood vai beijar-me e perguntar: Miss, can I help you with all those bags?

Outono

Está frio.
Os cobertores voltam.
Os lençóis mais quentes também.

Tu não vais voltar, pois não?

Apetece-me destruir amores alheios. Por pura inveja. O amor não existe. Existem sim equívocados de amor.

Desisto.

Tudo é tão frio. Tão nada. Tão tudo afinal que me consome a alma.

"Eu não te disse? Não vale a pena tirar os cobertores, no Verão. Eles voltam sempre."

Isto é triste. Eu sei.

Nunca mais vai deixar de ser assim. Triste.

Este tempo não é meu.

Este tempo não é teu.

Este tempo não é nosso.

Mas.

Espera.

Posso dar-te um beijinho?