Está frio.
Os cobertores voltam.
Os lençóis mais quentes também.
Tu não vais voltar, pois não?
Apetece-me destruir amores alheios. Por pura inveja. O amor não existe. Existem sim equívocados de amor.
Desisto.
Tudo é tão frio. Tão nada. Tão tudo afinal que me consome a alma.
"Eu não te disse? Não vale a pena tirar os cobertores, no Verão. Eles voltam sempre."
Isto é triste. Eu sei.
Nunca mais vai deixar de ser assim. Triste.
Este tempo não é meu.
Este tempo não é teu.
Este tempo não é nosso.
Mas.
Espera.
Posso dar-te um beijinho?
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